CASA MILO (chigre )

IV
CHIGRE DE CASA MILO
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( el silencio es un diccionario de palabras ciegas )
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Ahora te has caido ,
la carga del tiempo ,
el peso de la nieve
que se puso en movimiento .
Todo ha quedado en silencio,
en silencio guardadas,
los recuerdos de entonces
las historias pasadas .
En el Chigre de Milo
Se vivieron historias
alegres o tristes
y que ya son memorias .
Se cogian buenas “panaderas “
con el vino de Castilla.
y que se pasaba en Pellico
y se bebía a hurtadillas.
Días de Nuestra Señora ,
que yo empezaba a cantar ,
alguna tonada que sabía
y que apredí en otro lugar
Yo salía de allí de “ Milo ,
me refiero a ese lugar ,
tan con ganas de dormirla
que dormí en algún pajar .
Mis primos si la pegaban
no digo Adolfo y Milio ,
Mi tio Jacinto y Julio ,
eran clientes de “Milo “
Mucho se hablaba de vacas
y que estaban en el monte ,
y de la hierva que habían dado
los praos de no se donde .
También en “Milo “ se hicieron negocios,
y ventas y transacciones ,
Se tocaba a SESTAFERIA
y se hacian reuniones .
Pero todo se acabo,
vino un invierno violento,
ya tenía más de cien años
y se ha roto por el tiempo .
Allí quedan los recuerdos
de aquellos buenos momentos,
Allí hay que hacer algo bonito
Parecido a un Monumento .
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Manuel Gonzalez Alvarez==== elpoetamanuel@yahoo.es

VELERU DESDE LA FONTRICA

DESDE LA FONTRICA
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Por las calellas vecinas
y por el verde de los praos
el viento silva en el monte
como llamando al ocaso.
¡ Qué hermoso eres Veleru!
visto desde “ La Fontrica”
Todo allí en ti es paz
como en una escena mística.
Por allí creo que anda Dios,
ésto lo repito muchas veces,
y es que El esta en las alturas
y Viego lo esta con creces .
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EL PUEBLO DE LAS TRES MENTIRAS

EL PUEBLO DE LAS TRES MENTIRAS
( Charada )
Estuve en el pueblo de las tres mentiras,
y son tres mentiras de verdad.
Estuve en el pueblo de las tres mentiras
y no por casualidad.
Había oído que ese pueblo tiene mar,
y el mar siempre me atraía,
mas no hubo mar, ni hubo ría .
-Es la primera mentira -
Mas tarde pensé que iba a tierra llana.
- Es la segunda charada -
Vi una Iglesia Románica .
Tres callejas, muchas vacas.
Historia en sus corredores
y unas lecheras muy guapas.
Y la casa del marqués
del Marqués de Santillana,
y que no la visité
porque no me dio la gana .
Aunque me dijeron de pasadas
que le pasa lo que a las cuevas
a Las Cuevas de Altamira
que siempre están cerradas .
La iglesia esta en lo alto
en una calle empinada
que se resbala la gente
y hasta resbalan las vacas.
- Y va la tercera mentira -
Me dijeron que era tierra santa .
y como no me lo dijesen
porque es una gente sana
de la que se puede decir …
¡ Que buena leche que tienen
aquellos de Santillana .
El mar lo tiene en Suanzes.
Ni eres santa, ni eres llana.
Y si no , que lo diga el autobús
cuando vuelve de la plaza .
Santillana del Mar …señores.
Un pueblo de Santander,
donde se puede comer
si no tienes la osadía
pedir…el Menú del Día .

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CRISTO DE CELORIO

CRISTO DE CELORIO
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Las bravas aguas de mi Cantábrico
habían cincelado tu figura,
Santo Cristo de Celorio
y ensalzado tu hermosura.
La forma de tu corona
está adornada de otoñada
una hierba que nace tarde
y es más verde y rociada.
Ni el más famoso escultor
podía lograr un rostro tan real,
sólo las aguas, el salitre,
formarían esta imagen natural.
En el Occidente de Asturias,
entre la montaña y el mar
está este Cristo de Celorio
no dejeis de visitar.

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CCUANDO LLEGUE ESE DÍA

XXI

CUANDO LLEGUE ESE DÍA
………
Cuando llegue ese día
llevadme debajo de los hayales ,
ponedme en los helechos dormidos ,
que el aire mueva mis restos
lo mismo que una amalgama
de polvo y verde fundido .
En lo frondoso del bosque ,
en donde anidan los mirlos ,
donde el misterio se agranda ,
cuando se habla de estos ritos .
O arrojadme en el abismo ,
que el viento mueva mis cenizas
por mis bosques verdes , verdes ,
del sitio donde has nacido .
Quiero que mi verso limpio
quede sobre el verde escrito ,
y los pavesas el viento
transforme en canción , o rito .
Todas estas reflexiones ,
que lúcido hoy escribo ,
son como un testamento
que seriamente os dicto .
Mientras , voy a gozar de la vida ,
y devorar los caminos ,
hacer amigos día a día
y cantar y divertirnos .
Ver una puesta de sol ,
o un ocaso en un risco ,
pasear bajo la lluvia ,
que es Cantábrica de oficio .
Entre el mar y la montaña
dividiré todo mi brío ,
la vida hay que gozarla
pues se marcha como un río .
Mas cuando llegue ese día ,
llevadme debajo de los hayales,
ponedme sobre los helechos
que suelen estar dormidos .

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CARTA DE UNA GAVIOTA AL FARERO

CARTA DE UNA GAVIOTA AL FARERO
.ESTE POEMA FUE ESCRITO EN LLANES
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Tu no ignoras mi presencia,
por eso lloro mi dolor,
al verte siempre tan solo
aunque a tu lado esté yo.
Para que me conozcas diré;
que soy la gaviota más bella,
y la que vuela más bien.
Y tengo un ropaje blanco,
y tengo un no se qué,
que todos quieren cogerme,
mas no me dejo coger.
Por eso vengo a tu faro,
por eso esta tarde pensé
el escribirte una carta
hablándote de querer.
Me arrancaré una pluma,
y en sangre la mojaré.
Las cartas con sangre escritas,
en rojo se leen muy bien.
¡Farero yo te espero en la roca junto al mar!
En donde las olas rompen,
si te asomas me verás.
Cada día estoy allí
cada tarde desde la playa suelo retornar,
pero tu no miras más que barcos
y del mar la inmensidad.
¿Es qué no amas farero?
-No tienes alma, verdad -
¿o eres como esas rocas que encierran tu obscuridad?
Pero no, que yo te he visto en negras noches buscar,
con esos rayos de luces. ¡No sé lo que buscarás!
¡Ay, mi querido farero!
Manda la luz a la playa cuando cuándo la gente no está
que yo te estaré esperando,
aguardando tu señal.
Volveré pronto a tu lado
para que solo no estés,
que es muy triste verse solo,
eso lo sé yo muy bien .
Abajo en el acantilado, muchas veces te esperé,
y grité a los cuatro vientos,
y hasta a las olas grité.
¡Vosotras olas ruidosas!
¡Vosotras que bramáis bien!
Decidle a ese corazón de piedra
que sufriendo estoy por él.
¡Baja a buscarme farero!
Que yo te espero mi bien…
……..

MONUMENTO A LA MADRE QUE ESPERA

Te espera la patria, la madre, el verde y el mar .
Siempre soñé con volver ,eres mi querida Asturias , tu representas la patria , la madre y el ser.


Soñaba con mis montañas , con mi mar y con mis ríos, el sitio donde nací, donde yacen y donde viven todos mis seres queridos .
No sabéis como de fuera como se quiere la tierra , como con el mar se sueña , y a través del mar, la madre que viejecita te espera .
¡ Los mis robles y mis hayas, mis maizales , mis montañas , las gaviotas , las olas, las rocas que mi mar baña !


El hijo vuelve a sus lares porque la tierra le espera , porque le espera una madre.
No le duele la distancia, no le duelen los castigos que soportó en su carrera.
Yo te pido "Madre Santa "yo te pido Asturias mía, que recibas a tus hijos que marcharon algún día, en busca de algún sustento, que de ti no recibían .


Y que te han hecho más grande , pues "pa " su tierra querían, traer riquezas y amor, pues siempre Asturias te llevaron en la proa de su barca , y con amor te cantaron .


¡ De tanto soñar despierto , de tanto imaginar "felecho " de tanto llamar a la mía madre, tengo una cruz en el pecho !

¡ Cuanto rece a la Santina !


Cuanto soñé que me esperabas en la aldea , en la colina ,donde termina el maizal , donde están nuestros recuerdos , donde está nuestra " casina "


O allá en la roca agreste , donde se rompen las olas , donde una gaviota blanca , siempre le ronda al farero , tarde a tarde en su esperanza ….
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CARTA ABIERTA AL SEÑOR ALCALDE DE CASO

COMO UNA CARTA ABIERTA AL SEÑOR ALCALDE DE CASO
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canto triste de un poeta
Hoy mi canto es más que canto ,
es un canto dolorido,
hoy se me muere el verso
por la tristeza de un amigo .
Me figuro que los Tarninos
estaréis tristes todos ,
los de dentro por no hacer fuerza
y los de fuera por sonrojo .
¡Por favor señor alcalde!
Es esa la solución ,
un pueblo no se destruye ,
existe la reconstrucción .
Que no haya niños en el pueblo .
no tiene culpa la escuela ,
la escuela es un monumento
que nos ha dejado secuela .
Todos tenemos recuerdos de cuando fuimos al colegio ,
allí estaban nuestros vecinos,
los que se fueron para siempre
y los que lejos , aun viven con sus sueños.
Usted, señor , seguro que tuvo
algún amigo , algún compañero
que le llene de recuerdos .
¿ Quizás es que usted está muerto?
Una escuela no es una casa ,
una escuela es un monumento
que siempre recordaremos vivos
y es recuerdo de los nuestros .
Si la ha tirado ya ,
Como digo: haga de ella un monumento ,
con un letrero que diga :
VIVIRÁS EN EL RECUERDO
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USTED, señor alcalde
no debió ir a la escuela ,
y eso es algo imaginable .
como sin ir al colegio
a llegado a ser alcalde.
-------------------------------------------Manuel de Viegu

CARRETERINA DE VIEGU

XXX
Carreterina de Viegu
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Tanto tiempo adornando el paisaje,
protegiendo a la aldea de esos grandes camiones.
Ya veréis como con la nueva se os escapa el pueblo,
y subirá el turismo que todo lo llena de emociones .
Eras de las quedaban vírgenes .
- estaís perforando la montaña –
donde crece a su antojo el “ felechu”
en este rincón de nuestra España .
El túnel ya no será el mismo
según me han dicho mis paisanos ,
me parece que todos tienen pena ,
creo que piensan que Viego se les escapa de las manos.
No, el pueblo está contento ,
tiene derecho a un nuevo camino ,
yo creo que va a ser una pequeña Suiza ,
ese será eternamente su destino .
Mas yo siempre te pensaré
con ortigas en los senderos ,
con las vacas en el “ prao “
y las fiestas con gaiteros .
“ Carreterina de Viego
donde yo me paseaba ,
todas las noches llovía
pero yo no me mojaba “

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LA NIÑA GORDA

LA NIÑA GORDA

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Ya han pasado muchos años , y aquella gordita criatura perdura aún en mi memoria , y tan bello recuerdo me ha dejado .
Siempre me hubiese gustado volver a ver a la niña gorda .
Es algo que se me ha quedado grabado para siempre, es como una fotografía que perdura fija en la retina .
La conocí en uno de mis primeros viajes hacía mi Asturias querida .
Había sido un viaje de noche en duerme-vela , y ya de madrugada me asomé a la ventanilla , y todos decían que era La Pola .
Olía al verdín de la hierba y el helecho , olía a aire fresco .
Habíamos dejado atrás Pajares , y yo iba muy contento .
Allí en el anden ¡ Corría la Primavera !
Había una hermosa niña rubía de ojos azules , con las mejillas igual que las manzanas.
¿ Qué haría la nena en la estación ?
Una criatura de seis o siete años , que llega delante de la ventanilla , y me da los buenos días con un acento que ya me resultaba familiar .
- Me dice - sin yo articular palabra - Esto " yes Asturies ", que me obliga a preguntar .
¿ Y tu quien yes ? Yo soy de La Pola me contesta .
Y empieza a decirme adiós con la mano , y con los labios a tirarme besos.
Quedé tan encantado de mi despertar verde y oloroso , de aquella criatura angelical que tenía delante como un sueño , que de nada me acordaba ya del humo de la máquina que me había atormentado en la madrugada .
Seguía saludándome , seguía enviándome sonoros besos , y yo le decía - no me digas adiós , si aún el tren no se va , y ella añadía con esa risa , y es hablar de nunca-miente ,
aquí para poco .
¿ Que haría allí la niña gorda ? Aquella niña que una madrugada llenó hasta el borde mis alforjas de poeta , y no tuve más remedio que repetir los besos , aquellos besos que es posible que quedaran entre penas , pues quizá esperaba unos caramelos , o una moneda para comprarlos , y yo, torpe ,no entendí ante el encanto de la niña .
¡ Niña gorda !
Tantas y tantas veces a lo largo de mi vida , en visita a mi Asturias he pasado por La Pola , y lo de la niña no se olvida , y los besos , los colores de su cara , su acento de buena paisanina , y miro cuendo el tren llega , y siento pena cuando su camino toma, por no verte en la estación .
¡ Niña gorda ! ¡ Niña gorda !
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AMO EL SUSURRO DEL VIENTO

AMO EL SUSURRO DEL VIENTO
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… amo el susurro del viento
y el verde de la montaña ,
amo el rumor del riachuelo
y el sol que mi campo baña.
Los caminos de mi aldea ,
camino verde muy verde ,
verde brillante en la solana ,
verde claro en los helechos .
Después de tan largo andar
he andado un solo camino ,
cuesta abajo hacia el vació .
He andado mi libertad
como las aguas de un río
corriendo a la eternidad …

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aSÍ ES MI GENTE , ASI ES MI ALDEA

ASÍ ES MI GENTE, ASÍ ES MI ALDEA

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Otra nueva historia que contar…


Esta vez me he acercado a mi gente, a mi aldea, y he querido hacerlo por lo alto, por donde crece a su antojo el helecho .
Allí parten varias rutas, y yo me imagino en sueños que van a parar a todas las partes del mundo .
Les bedules, Monte Peloño, Llomena etc. Todas ellas pertenecen al Concejo de Ponga / ( Asturias ) Nuestro destino es Santa María de Viego ¡ Mi aldea !
Ya sólo nos faltan unos kilómetros, viajo con un amigo de la infancia, y mi corazón salta y esta lleno de gozo .
¡ Tantos años sin verte ! Y sé que me faltan los seres más queridos, el tiempo no perdona
Desde luego voy a entrar gritando , y a la primera que llamaré será a mi abuela , y mi grito se perderá en el aire.
Desde lo alto ya se ve el cementerio, allí están casi todos, todos son la historia de un pueblo, una aldea en que ya no queda casi nadie.
Los prados que vamos pasando los reconozco , en mi infancia solía ir con mi madre a llevarle la comida a papá que estaba segando la hierba .
He empezado a llorar interiormente , mi amigo, mi compañero lo intuye, y calla .
El paisaje no puedo decir que es indescriptible , pues lo irá cantando este alma de poeta .
Se van viendo las primeras casas del pueblo, ahora también se ve la iglesia, y uno piensa que ya hace más de ochenta años que me bautizaron aquí con el nombre de Manuel..
La escuela ,a la que siempre soñé ir. y que no lo hice por ser muy pequeño , ¡ Bueno, que ni llegaba al escaño !
La Barga, la cuadra, donde siempre que nevaba había que quitar la nieve rápidamente por miedo que cayera y matara a las vacas
, y eso no podía pasar. era nuestra vida, el sustento de la familia.
La casa donde nacimos, que se resiste a caer , es como una fortaleza .
¡ Ya estoy aquí, había jurado que volvía !Un día escribí , que siempre habría alguna piedra en el borde del camino recordando que estuviste allí muchos años , más de un siglo, más de un siglo…
Mi gente, mi noble gente, a la que siempre imagino en el "Chigre",con sus cartas, con su sidra y sobretodo hablado de vacas . Ahora ya son los hijos de los hijos de aquellos que ya se fueron , desde luego siguen con sus cartas, pegándole a la petaca, he echado de menos la sidra , van llegando aquí también otras modas , seguro que las van aprendiendo en las romerías .
Las casas son como monumentos, yo los veo así en mi delirio sin fin, las que quedan y,que no sé como se pueden tener de pie, observo que algunas de estar vacías tantos años hasta les han crecido arbustos en la puerta , están las paredes al descubierto , asombrado sigo de ver que algunas paredes, son de los "tucos "de las panochas, ¿ Cómo no se han caido ?Soñando pienso ¡ Han querido que yo las viese una vez más !

Un silencio impresionante reina por doquier , ya no hay vacas por las calellas, están en el monte para que las guarde San Antonio. No huele a leche ni a "borona ",las vacas son criadas para carne , y gracias a Dios mis paisanos ya van comiendo pan de trigo .
No obstante mi alma sigue llorando, y me agarro fuertemente a los recuerdos.
El coche lo hacemos bajar por cuestas increíbles, Eduardo esta impresionado , creo que no quiere decir nada por no perturbar el encanto .

Me gustaría presentaros a los pocos familiares lejanos que me quedan.'¡ Amables como son todos en mi tierra ! Trato de sacar los lazos que nos unen, y que lejano está todo .
El cementerio, como os decía esta allí , en medio de un maizal .es la historia de un pueblo, allí están todos, abuelos , tíos ,primos , hermanos etc.
Disparo la cámara fotográfica , todo me lo quiero llevar en ella y en las retinas .

Nos toca el partir y parece que me encuentro más confortado, desde luego en la "bolera"y en el átrio de la iglesia se me escapan algunos versos que ya tenía perdidos .
Unas personas amables ,desconocidas para mí , me hacen salir más contento , ellas son la continuidad . Dicen que Santa María de Viego es el rincón más bonito y con más paz de todo el mundo . Gracias les dí por ese último consuelo.

Cuatro kilómetros tiene la carretera de bajada, a mi amigo le dije que lo hiciera muy despacio, quería llenarme de verde en mi carrera , el iba tocando el claxon en cada vuelta y revuelta .

Al llagar al Desfiladero de los Beyos, conté como anécdota que en mis delirios literarios una vez escribí … Soy yo, ahora/ el que esta pasando frente a ti / no es una tarde en la distancia . /Tantos recuerdos de aquel / aroma en la montaña . / Para soñarte eternamente / me dejaré sentir en el /filo mortal de la palabra / me arrojaré desde lo alto/de mi sombra, por el / desfiladero agreste/ y sostendré mi nudo / terrible en la garganta / Y aunque sueño esto a menudo /mi sueño ahora se estrella /como una copa de cristal en el tiempo /Mas mi dolor que dio la vuelta al mundo / ahora retorna manso a tus brazos / Quiero lanzar mi queja /clavar mi grito en tu pizarra / Me gustaría volver como hoja temblorosa/ en la noche perfumada // Y ser como tú /tiempo de los tiempos /

¡ O llegar como un grito en la distancia !
- Pero, no, ahora sólo puedo decir , que tengo que volver , tengo que volver…

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DESDE LA VENTANA DE FAUSTINA

XXVIII
DESDE LA VENTANA DE FAUSTINA
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y quise ver…

…
La tarde entraba por la ventana ,
entraba el campo en tu casa ,
y me cuadriculó el pensamiento
sobre un silencio de nanas,
mas quise ver los maizales,
ver aquel niño inocente
entrar por la celosía ,
y el sueño que más quería
se me apago de repente .


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Hoy esta triste la casa,
pues ya no vive su ama ,
todo esta triste en su interior
ni ya canto a su ventana .
Por allí se fueron las despedidas ,
este día llegue y Faustina no estaba.
En la foto no han salido las penas ,
pero os aseguro que por FANU
el aire se las llevaba …

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Manuel de Viegu

MAGUTNA

Hay días en que amanecen todos los juguetes rotos - mas no importa -

Acaso ellos y yo hemos pasado de moda para siempre.
No obstante aún están brillando los colores de los hilos , en tu caja de costura .
Todavía los recuerdos de nuestra infancia se amontonan de alegría en mi mente
soñadora .
Los paseos por el prado, o los trotes con “ chapinus “ que anduvimos ,
las callejas que corrimos .
Y el regreso siempre tierno a la casa de la abuela .
El peral de Mary -Sánchez , o el manzano que estaba por debajo de la escuela .
El pilón de la bolera donde un día caíste, y que vivo está en mi mente , y ha formado de
de aquel hecho una quimera .
¡ Magutina , Magutína , vamos a casa la abuela !
Nos fabricábamos nuestro mundo en un trocito de hierba , y los juegos eran sueños ,
los juguetes los helechos , las gallinas , la masera.
Un mundo de los dos solos , por el trabajo de los nuestros noche y día ,
de los hermanos y los padres , para arrancar al terruño y dar sustento a la vida .
¡ Ahora si que estamos solos ! Magutina… Se va pasando la vida .
Ya se marcharon nuestros mayores , los padres y los hermanos y aquella abuela
querida.¡ Mas nos quedan los recuerdos ! ¡ Aún Asturias está viva ! Sus gentes y sus
manzanos , y más abajo la mina , y los mineros cantando , con sus penas y alegrías .
¿ Recuerdaste de estas cosas? -Magutina… Magutina …

HE VISTO LLORAR A UN CORZO

¡ HE VISTO LLORAR A UN CORZO !
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Es una historia verdadera,
no es una historia inventada .
Cuenta mi amigo de Asturias
que un día de cacería
había un corzo que lloraba.
´Me lo decía este amigo
que se ha criado en los montes
entre nieves y alimañas,
entre rebecos y vacas
.- y me lo ha dicho muy serio -
¡ Me he quedado sin alma!
Nunca más ha tirado un tiro,
nunca más volvió de caza .
ha colgado la escopeta
y ve diferente sus montañas .
Ahora sabe valorar
que cada ser que en ella habita
tiene un valor ecológico
y nadie puede matar .
Estaba en su puesto de tiro
largo rato decía, ya ,
cuando vio pasar la corza con la cría ,
- y claro, los dejó pasar-
Bueno, si se me ocurre matarlos
lo hubiese pasado mal .
El corzo llego después
tratando de despistar,
sabía el peligro que había
a pólvora olía ya ,
y se cruzó ante el cazador
con tal que la hembra y la cría
se alejasen del lugar.
Cuenta y lo dice con pena,
que en una de aquellas pasadas
que efectuó el animal
le pego un tiro, nervioso,
que le partió la columna vertebral,
y el animal se quedó como clavado,
no hacía fuerza ni para andar.
Mi amigo se fue acercando,
ya, con dolor y pasar,
y vio como el corzo lloraba .
¡ Yo he visto un corzo llorar !
Y creo que no lloraba de dolor ,
ni lloraba porque no podía andar,
que lloraba por los suyos ,
que no podía ayudar.
Cuando llegaron los otros cazadores ,
la escena parecía irreal ,
un cazador que lloraba,
un corzo que no dejó de llorar,
y que parecía que pedía a gritos
que le pegasen un tiro,
para que así los suyos se pudiesen escapar.
Siempre hay quien tiene la sangre caliente,
hubo alguno que remató al animal .
Y comprobaron lo que decía mi amigo "Ocón "
Creo que a los dos nos hicieron un favor,
al corzo le liberaron del sufrimiento,
y a mí de esa horrible afición .
*******
Nadie debe matar a nadie,
nadie debe a nadie darle dolor,
pues si estamos sobre la tierra
que nadie frene nuestra carrera .
-Sólo Dios sabe porque nos creo _

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HUNDIDO EN LA NIÑEZ Y EN LA TIERRA

HUNDIDO EN LA NIÑEZ Y EN LA TIERRA
- Un recuerdo a mi aldea y a mis gentes -
………………
A mi que se me ha quedado
el mundo entre los dedos,
que de tanto caminar no crió moho,
me brotan los recuerdos cada día
de un tiempo que fue duro y que fue hermoso.
A mi que estoy volviendo poco a poco,
hundido en la niñez que canto tanto,
los verdes se me mezclan de colores
y el trébol se me llena de amarantos.
“¡Que suerte he tenido de nacer
para cantarle a la gente y a la rosa,
y al perro y al amor y a cualquier cosa
que pueda el sentido recoger !”
¡Que suerte he tenido de nacer y que el tiempo
se detuviera en mi infancia y en mis gentes,
que los lugares que corrí después,
las personas y los amores,
no han sido en mi vida más que puentes!
El tiempo se detuvo en mi niñez
y soy el niño que contaba las estrellas,
perdido entre las sombras y los hayales,
y que los ecos y la brisa le marcaron las cadencias.
¡ Que suerte he tenido de nacer en esa tierra hecha por Dios
para que un hombre la recuerde con cariño,
y se sienta tan feliz de tener algo que le hace tan dichoso,
que de su aldea hace todo un mundo!
Sus prados y sus vacas,
los caminos que corriste cuando niño,
y los arándanos que eran como bolas de colores
y que una a una vas sacando del bolsillo.
Mis raíces, los que viven , los que se han ido
y que siempre están presentes en mis viajes,
en mis versos por el mundo esparcidos,
¡Que suerte he tenido de nacer en esa sierra y esa aldea,
entre esas gentes que hay en mi tierra!
…………………………………………

AUTOBIOGRAFIA

XXII
AUTOBIOGRAFÍA
****************(La vuelta a la inocencia )
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Mi madre nació en Mieres del Camino,
mis abuelos en la Huiría de San Tirso,
y mi padre y yo monte arriba , mitad
hierba ,mitad robles, devorando los caminos .
En Castilla me crié añorando tierra verde
después que murió mi padre ( en la guerra ,
defendiendo… obligado…eso se entiende )
Cuando se empieza a soñar , cuando intentas
ser poeta , te roban hasta el silencio ,
te obscurecen las estrellas
y se te esfuman los versos .
Y más bombas y más bombas
y otro muerto y otro muerto .
Setenta años llorando aquellos que ya se fueron,
denunciando, discutiendo, el niño se fue perdiendo .
y se le mueren las musas , y se le ahogan los silencios .
Y cuando el Sol parecía que salía y renacían
sus intentos , mas muertos, muchos muertos ,más impotencias
más terrorismo, más que denunciar a los de fuera
y, más pena en los de dentro .
¿ En donde fue mi inocencia?¿ Quien me robo aquellos versos?
Los que soñé entre los robles y con metralla se fueron.
¡ Yo ya era poeta! Pero son tristes lamentos .
- De verdad que las balas tienen poca poesía _
- Trabajo y mas trabajo “ Auxilio Social “
- ¡ Señor que recuerdos ¡
Hay que seguir denunciando, derrumbando
muros y alegremente llorando .
¿ Te acuerdas de aquel niño inocente
que vio pasar tantos pájaros?
El que soñó ser poeta – esta un poco desilusionado –
Ha descubierto que las aves venían huyendo de otras guerras ,
de otras bombas , de la gente y sus maldades …
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HAN MATADO AL MANSIN

Desde mi rincón LXXXIV
De mes en mes desde el corazón de España
HAN MATADO AL MANSÍN

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Amigos: Hoy es el día de Nuestra Señora , en mi aldea es la Virgen de la Asunción ,desde donde escribo hoy celebran el de La Paloma , y en casi cada pueblo de España se adoran otras imágenes , tenemos que reconocer que en todos los sitios es la Virgen Maria .
Hoy no se como empezar este relato - pues ya verán como termino -
Me he levantado triste por no poder ir a Santa María de Viego, que es el nombre de mi aldea .
He abierto el ordenador pera ver el Foro de los Pueblos de España, pero no tenía nada en la bandeja de entrada , como se iban a acordar de mi , si es su fiesta, si es la fiesta de su aldea , y hay que celebrarla, que es una vez al año .
Pasé a otros Foros de pueblos cercanos donde tengo amigos y paisanos , pues eso me agrada mucho poder saludarles por este medio..
Llamé por teléfono a San Juan de Beleño y pude hablar con mi amiga Amparo Velasco, le pregunte si iba a bajar a mi pueblo, que era la fiesta y me dijo con pena, que va , ando con muletas , cosas de la vida .
Visité con Internet otros pueblos del Concejo de Ponga y hasta de León, y quedé sorprendido al leer que un paisano escribía en todos ellos un articulo de protesta, decía:
HAN MATADO A MANSIN ..
Mansin parece ser que era uno de los últimos Urogallos que van quedando,y que era muy querido en los pueblos vecinos como Foz , Tarna etc, …todos ellos de ese Concejo .
Dice este paisano, que Mansin, se debió criar en algún gallinero y que no extrañaba mucho a la gente , por eso hay infinidad de fotografias y creo que hasta reportajes .
Viene la denuncia contra el concejal del medio ambiente y sobre la gente que anda en contra de el Museo del Urogallo , y sobre todo a los dueños de los perros que andan sueltos ( no los salvajes ) si no los que sueltan los dueños por el pueblo .
A Mansín lo mató un perro mediano y que llamó su atención .
Muchas denuncias se van a hacer por aquellos contornos , porque Mansín lo quería mucho la gente .porque era eso manso , de allí viene su nombre .
A mi me ha hecho tanta sensación , como cuando me contó mi amigo de MIERES , AQUELLA HISTORÍA DE AQUEL CORZO QUE LLORABA .
y que ha dado la vuelta al mundo .
Nadie debe matar a nadie/ nadie debe darle a otro dolor / si estamos sobre la tierra / que nadie frene su carrera /sólo lo puede hacer Dios.
Claro , que en este caso, ha sido un perro, era su instinto .
Pero siempre habrá un responsable si era una especie en extinción, si tenía tanto valor , siempre hay alguna responsabilidad . Tenemos que cuidar la fauna , la naturaleza , se nos esta escapando de las manos . Los pueblos se están quedando vacios , sobre todo de gente joven, que tenían que estar aprendiendo , que todo tiene su valor , que el mundo sin belleza es un erial .
Han matado a Mansín, diferentemente, pero igual que el cazador del Monte San Isidro , aquel que mató a aquel Corzo que lloraba porque no podía salvar a los suyos…
Bueno pero esa es otra historia …..

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RODODENDROS TREPA

Rododendros Trepa
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… este poema necesita una explicación, al menos para los más jóvenes , los mayores , quizá hay alguno se acuerde ,aunque lo dudo, han trascurrido casi sesenta años .
Era el año cincuenta y uno y mi primer viaje al pueblo después de una infancia terrible ( la guerra me dejó huérfano ) y ya de joven tuve que ir a Melilla y a caballería -casi na-
Este año cincuenta y uno , el día de Nuestra Señora habían venido a las fiestas dos paisanos Chilenos , uno creo que era da San Juan , y animaron y puede que patrocinasen la fiesta .
Al caer la tarde, como digo en el poema , se formó un corro muy grande a la parte abajo de la Bolera , que se puso en movimiento, adornado por las gaitas y también se escucharon tonadas de la tierra .
Ya anochecía y empezó a orvallar y todos como una piña estuvimos en el Atrio de la iglesia .
Allí se Contaron “chanzas “ se canto canciones y se jugo a varios juegos . entre ellos a las prendas , casi todo dirigido por estos señores ,que traían muchas ideas de los largos años por las Américas .
Ninguno sabíamos lo que eran los Rododendros , mas el mayor de los dos decía; que los rododendros ,de joven ,que los había y que se criaban por les
“Quebrades “.
Me figuro que no serían tan bellos como los que os envió en la foto.
En este momento me acuerdo que allí estaban , Adolfo, Angelín, Manolo el de Honoria y otros , quizás Milio, y Ricardo , pero estos eran más jóvenes
¡ Mi cariño para todos , vivos y muertos!
Y para vosotros amigos que me leéis .
Lo demás lo dice el poema…

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El poema que os digo se ha perdido por el ordenador , tengo que re cuperarlo.
Un abrazo amigos y paisanos .
Manuel de Viegu

RECUERDOS DE MI PUEBLO

XLV
MI PUEBLO
…
Mi pueblo es un pueblo
de la alta montaña .
sus casas de piedra ,
la iglesia, la plaza.
Dos bares que venden de todo.
Maizales y huertos
y ante todo vacas .
Mi pueblo es un pueblo
con pocos vecinos.
Ni médico, ni alcalde, ni guarda.
-Para que los quieren -
¡ Son gente muy sana !
Tienen dos fiestas al año,
la de San Antonio
y en Agosto la romería.
Pero aunque tuvieran menos
muy poco se perdería.
Viene un gaitero y un flautista.
Pero la gente no está eso.
Aquí lo fuerte son
los bolos y la sidra.
¡ Son gente muy lista !
Siempre que ves cuatro juntos
pegándole a la petaca.
No preguntes de que va la cosa,
seguro que hablan de vacas.
¡Fiestas buenas dice la gente
que eran las de antes!
Cuando vivía Jacinto
y el abuelo Ignacio
que creo que cantaba
y que amanecía en el Chigre
cantando las viejas tonadas.
Mi pueblo es un pueblo
de la alta montaña.
Sus casas de piedra
la iglesia, la plaza
y una fuente allá en la bolera
con muy buena agua
y guapas rapazas.
-Mi gente es una gente
con pocas palabras -
Que no tiene médico,
ni alcalde, ni guarda.
Un cura viene los Domingos,
les sobra, les carga.
Pero eso si; tienen
todos al menos una vaca.
Y si el año es bueno
maíz y patatas
y buenas manzanas.
Tienen sus bolos,
su sidra, sus cartas.
¡ Son gente muy lista !
Siempre que hay algún
mozo que está cortejando
se va el alumbrado.
Dicen, que las calles a oscuras
son mejores, para enamorados.
¡ Mi gente es graciosa !
-Decían de tía Paca -
Que le venían los críos
“ por arte de magia”
Cuentan , que cuando vino él,
que no dijo nada
y con su hablar de ciruela,
añadió el Indiano.
-y con mucha guasa -
¡ ! Míos son los chotos ! ¡
Porque mía ye la vaca …
Mi pueblo es un pueblo
de la alta montaña.
Sus casas de piedra,
la iglesia, la plaza
y si no tuviese eso … nada .

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SALTAR LA CERCA

SALTAR LA CERCA
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Para acercarse a la felicidad es imprescindible romper las ataduras del miedo, al contrario de lo que normalmente hacemos.
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Tantas veces he pensado saltar la barrera,
Dejar el equipaje atrás,
Llenarme de verde en mi carrera,
Sin pensar que dicen los demás…
Tantas veces me pregunté
¿ En donde está la felicidad?
Si en las urbes de gentes y jolgorios
Que ofrece la ciudad.
Tantas veces he pensado tomar la carrerilla
Saltar la cerca, y con un poco de suerte
Dejar la tierra árida de Castilla,
Y meterme de una vez en tierra verde,
Romper las ataduras del miedo,
Y aunque sé que soy como un roble,
Como un tejo,
Siempre tuve miedo a dejarlo todo,
Y aquí estoy plantado como un árbol viejo,
Pero me gustaría saltar la cerca ,subir al cerro,
Ser el mismo árbol en tierra verde,
Tengo que quitarme el miedo
Y volver a Asturias …
Que quiero verte .
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MANUEL DE VIEGU

CANTAR AL VIENTO

CANTAR AL VIENTO
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“Carreterina de Viego
cuando yo me paseaba
todas las noches llovía
pero yo no me mojaba .”
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Hoy voy a cantar al viento
que atraviesa los maizales,
y aunque yo lo siento lejos
me trae aroma de mis lares .
El aire es una cosa
que va dejando mensajes,
es como átomo fundido
y va llenando mis tardes .
Desde lejos yo te canto,
nostalgia se ve en mi verso,
mis poemas en Internet
van llenando el universo.
Mi aldea esta en el alto ,
esta en Los Picos de Europa,
Santa María de Viego se llama ,
de Asturias la más hermosa …

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EL NIÑO QUE QUERÍA VER EL TREN

EL NIÑO QUE QUERIA VER EL TREN

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El tren apareció ante sus ojos distinto a como lo había imaginado,
semejante a un juguete mágico, a un espejismo que en cualquier
momento podía desaparecer entre aquella niebla
que unía cielo y tierra.
La máquina ascendía entre apretados arbustos, campos verdes de
helechos y manzanos, y el aire ya cantaba canciones marineras,
y campanas de un viento niño que ya soñaba con el tren.
No, este no era el tren que el había soñado, donde paseó
la imaginación de su infancia.
A veces - le decían - En estos días de niebla, no se ve bien
el tren, hoy lo envuelve el borrín…
Era un nombre sugerente, para desfigurar al niño su tren.
Extendió la mirada desde el cerro, el lugar parecía una espiral
de humo ondulándose entre maizales y castaños, entre zarzas
y cerezos. El aire era suave. Una lenta frescura se filtraba con las
primeras sombras de la tarde.
Todo invitaba al sueño; - pero ese no era su tren - la luz
tamizada por la niebla, la hora del encuentro con la noche, una
sensación plácida y calmada que palpitaba en el ambiente.
- Bajó lento por el prado. Dejó atrás la casa, sus robles y nogales.
Siguió el sendero entre dos verdes, dos verdes de hierba, la que
crece entre la peña y la que llaman otoñada.
- Desde su ventana, día tras día, había pensado que allí estaría
la vía férrea, - pero era todavía un niño-.
Día tras día, noche tras noche, había escuchado aquel silbato
rumor perfumado de sonata; y sólo ahora, cuando ya se acercaba
el momento del encuentro, llegaría la gran desilusión y ésta
había llegado de una forma extraña e imperiosa.
- Delante de él, de pie sobre la loma, se hallaba un hombre
alto y fuerte, de piel oscura y cabellos rubios,
y el niño dijo - ¡Qué raza de Astures o Cántabros!
Le contempló erguido, esbelto, circundado del luz, semejante
a un dios mitológico.
Se volvió lentamente hacia él, sonriente, con una expresión
que da confianza.
Has tardado mucho en bajar - es que era todavía un niño…
- Su voz era dulce y cálida y sus palabras que en otro
momento le hubieran asombrado, le parecieron tan naturales
como un simple saludo.
Es el que le dijo, que con la niebla no se ve bien el tren.
Comenzaba el atardecer y el cielo y el prado iba envolviendo
la figura del desconocido, convirtiéndolo en un ser sobrenatural
hecho de escarcha. Sintió un escalofrío, aunque su voz era tranquilizadora,
pero un vago presentimiento , y un miedo inexplicable
y extraño hacía que algo palpitase en el aire.
Poco a poco, casi sin darse cuenta, como si una fuerza superior
moviera sus pasos, se acercó a él y se puso a su lado.
De cerca era aún más alto y más esbelto.
Su voz, volvió a surgir sonora y dulce.
Hacía mucho que te esperaba. Horas, tal vez año
No sé. Venía aquí, a conocer el tren. Sí, y nada más.
Nada más. Apenas era necesario hablar.
En un instante había comprendido y se sentía triste.
No era como lo había soñado. ¿Pero cómo explicárselo?
El silencio era más elocuente que las palabras, pobres palabras
mías, para explicar un sueño.
La tarde estaba próxima a hundirse en la noche, una niebla
de tren, de hombre, y de niño, se estrelló contra la roca.
Y la noche llegó, cubriendo de sombras la tierra, y las piedras
ahora eran rojas, y la niebla más espesa,
y el monte estaba solitario.
……………
Abrió lentamente los ojos. Todo había sido un sueño.
Se levantó somnoliento. Por las rendijas de la ventana
entraban las primeras luces del día.
Amanecía en Santa María,Y como en los versos del poeta ,
el viento traía “esencia sutil de azahar”.
Impresionado aún por su sueño, se asomó a la ventana.
En el monte ya había aclarado, y aunque quedaban unas pocas nubes,
estas se hallaban envueltas en esa suave niebla del amanecer,
en esa suave luz del alba que todo lo idealiza.
… y las nubes formaban figuras caprichosas, como trenes bonitos,
máquinas eléctricas, y estaciones llenas de colores…

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MANUEL GONZÁLEZ ALVAREZ

¡ Ay Puente Romano!

¡ AY, PUENTE ROMANO ¡
………..
Para el que está,cerca , estar afincado ,
no significa nada
el tener un río , el tener un puente
la montaña al lado .
Los de las ciudades ,
los que vivimos fuera ,
el río y el puente
es una quimera .
Tengo una postal
cerca de mi mano
donde me deleito .
Te miro …¡ Ay Puente Romano!
Son tantos recuerdos
de mis rápidos viajes
que cuando te veo
sueño tus paisajes .
¡ Mi Asturias querida!
¡ Ay , Puente Romano!
Camino de mi aldea ,
lo siempre soñado .
Verde lo he vivido ,
acordarse es vida ,
bueno el recordarlo
curar una herida .
Yo tengo una llaga
de no verte tanto ,
cuando estoy lejos , lloro ,
cuando cerca , canto …

************

AMAPOLA

XVI
AMAPOLA
*************
Amapola de la campiña asturiana ,
que guapa estás en el prao
entre la hierba mojada .
Quiero cantarte amapola
y mecerte como el viento
cuando mueve a los maizales
y los pone en movimiento.
Lejos estoy amapola,
mas nunca te olvidaré
y aunque a veces estoy solo,
con tu color soñaré .
Tu rojo que a los helechos
los vuelve tornasolados
y que pasa por mi vista
como jinetes alados .
Y ya que cantor he nacido,
te cantaré mientras viva,
y si muero desde arriba
he de seguirte cantando
por ser parte de mi vida.
-------
A los prados de VIEGO
pronto quiero volver,
y es que allí tengo un recuerdo
una aldea que me espera
y también tengo un querer …

*******

COMO UN HIMNO EN LA DISTANCIA

¡COMO UN HIMNO EN LA DISTANCIA!
-sinfonía pastoral-

Nunca olvidaré aquella mozuela
que cantaba por las riberas mientras lavaba,
nunca pude saber quien era,
pues su voz me llegaba
entre castaños y entre helechos
por la pradera.
……..
Mas su voz la recordé siempre como
si fuera un himno el la distancia ,
y ella me acompañó como a la romería
acompaña la dulce gaita .
¡Aquella voz que se desmayaba sola!
¡Un eco de canción entrecortada !
Que se adornaba como un salmo
con la brisa de mi Asturias,
con los sones de la esquila de la vaca.
¡Sinfonía pastoral y canto amado!
Que me has hecho cada día amar mi tierra,
con el son de ese canto perfumado.
-A ti mozuela de la aldea, que eres
cántico, y eres frescor de alborada,
hoy la canta mi canción a tu canción,
con un verso, un madrigal,
un te quiero del ayer,
y ya pensando en un mañana.
-Me gustaría volver a ti
en los tiempos de los tiempos,
cuando eres todo y no eres nada,
y que me llenases de canto,
y escuchase tu tonada.
¡Como un himno en la distancia
te escuché toda la vida!
Pido a Dios que no me falte tu recuerdo,
eres el son de una Asturias,
a quien te sueña, a quien te vive,
quien te canta, desde el centro de mi España.
_____________

Nunca olvidaré aquella mozuela
que cantaba por las riberas mientras lavaba,
nunca pude saber quien era,
pues su voz me llegaba
entre castaños y entre helechos
por la pradera.

LOBI.
Acabo de recibir de un amigo y paisano que vive en Mieres ( Asturias )un borrador para un libro, tan sencillo como extraordinario .
Casi sólo habiamos cruzado tres cartas y fue el contacto de nuestra amistad por una revista del occidente de Asturias .
Hubo un artículo en dicha revista de Benito Ocón (que así se llama mi amigo )y que sin ser escritor, en su refugio de los Picos de Europa , escribió un pequeño relato que me llenó de los verdes de mis montañas, de nieves y helechos .
Busqué la dirección, y quise hacer al amigo, ya que al amigo hay que hacerlo, no buscarlo, que es distinto.
En la segunda carta me dijo: si era gustoso de leer un borrador que tenía de sus recuerdos, de sus contactos con la montaña .
Y así fue como me llegaron un montón de folios fotocopiados y bien grapados y con un título que a primera vista es peculiar “Lobi”.
¿ Qué quién es Lobi?Era un gran lobo que habitaba con su manada en “El monte de San Isidro “donde esta hoy la estación de invierno y que dista de Mieres unos cincuenta kilómetros.
He encontrado durísimo el borrador enviado, mas no me ha quedado ningún pesar, ya que este caso ocurrido le pasó por su afición a la nieve y a la caza.
Le gustaba mucho esquiar y que siempre que podía subía a su refugio con la familia.
Parte de la historia es que en una ocasión les había sorprendido allí una gran nevada a unas doscientas personas y tuvieron que estar varios días incomunicados y sin alimentos y se tuvieron que comer hasta los desperdicios de las viandas que habían llevado a la excursión días antes.
Otra de las historias fue de un rayo, relato escalofriante, cuando te sorprende la tormenta a dos mil metros de altura en la montaña. Pero la más larga y la más hermosa es la que cuenta de Lobi.
Cuenta que un día que iba de caza por la sierra y que había gran nevada, entre los arbustos se encontró un hermoso lobo que estaba atrapado en un cepo.
El que desde niño odiaba a los lobos por las fechorías que les habían hecho comiéndoles y destrozándoles el ganado, o por aquellas historias de las aldeas sobre los lobos y que tanto miedo la habían causado en su infancia.
Y ahora que llevaba escopeta y que le tenía delante y pillado, no tuvo valor para matarlo
Cuenta el bueno de Benito, que subía dos veces desde Mieres del Camino para curarlo y llevarle algo caliente, y eso que hay muchos kilómetros.
Poco a poco se fue ganando la confianza, poco a poco le fue alimentando, estaba muy débil sabe Dios los días que llevaría allí herido.
Logró sacarle del cepo y cuando pudo le entablilló una pata con un palo.
Desde luego el lobo no quedó bien nunca, Lobi ya fue siempre un poco cojo.
El animal le tomó gran afecto, algunas veces mientras le curaba le lamía las manos, para mi amigo creo que fue una gran sorpresa, algo que nunca se imaginó en su vida de montañero.
Un día el animal desapareció ( bueno, no del todo )se había puesto mejor y, lo correcto, se fue con los suyos .
Cuenta como de pasada, que muchas veces se ponía sobre otra montaña y estaba largo rato mirando para su refugio, alguna vez hizo la intención de ir hacia él, mas el lobo desaparecía
Ya habían pasado unos años y una tarde que mi nuevo amigo esquiaba con toda la familia como siempre en La Montaña de San Isidro, su esposa se adelantó hacía el refugio y él con sus hijos siguió un rato más.
Parece ser que la nieve estaba bastante helada y tuvo la mala suerte de caer en una quebrada, y fracturarse una pierna
La situación se puso grave. La noche llegaba y los chicos que no eran muy mayores no le podían ayudar. El decidió mandarles a pedir auxilio.
Benito, como pudo, fue a una cabaña que conocía, pero se la había encontrado sin tejado .Las nevadas en Asturias hace años eran grandísimas, muchas veces de cuatro y cinco metros de altura, El tan conocedor de la montaña, dice en uno de los folios que son ciclos de catorce años.
En la cabaña se acurrucó sobre una de las paredes, metió el pie roto en la mochila y se dispuso a esperar el socorro.
La noche se hizo pronto, y con una luna llena que con tanta nieve daba una gran claridad, no podemos decir como el dicho vulgar dice que hace “una noche de lobos”mas en este caso si lo fue, Empezaron a llegar ante el terror del esquiador herido, empezaron a aullar ferozmente y hasta lograron saltar por aquel refugio que no tenía techo.
Benito tuvo que defenderse fieramente (nunca mejor dicho)con los esquís, apoyándose en la pared y en el pie bueno y así logro deshacerse de alguno, haciéndole grandes heridas, el suelo ya parecía un matadero en aquella noche de aquelarre .
Pero los lobos seguían llegando, posiblemente al olor de la sangre.
Uno de los grandes lobos que saltó, lo creyó reconocer, pues cojeaba y además en los ojos tenía una luminosidad indescriptible, no había duda ¡ Reconoció a Lobi!
Le llamó ¡ Lobi! Y la reacción del animal también fue indescriptible en vez de atacarle a él , atacó ferozmente la manada , poniéndolos a todos con las patas para arriba y que aparte de salvar la vida de mi amigo, creo que se hizo para siempre el rey de la manada .
Lobi le lamía la pierna herida.
No lo dice Benito, pero yo pienso que llorarían los dos , ¡ estoy seguro ahora que los lobos también lloran! Mas después de conocer esta historia, y otra que cuenta al final en dos palabras.
Dice que no ha vuelto más a ir de caza, porque una vez vió llorar a un corzo herido.
Se empezaron a oír las voces de los familiares y vecinos en todo el contorno, a mi amigo le querían todos pues el siempre estaba dispuesto cuando lo necesitaban.
Lobi y la manada saltaron la muralla, me figuro que irían a esconderse por los Montes de San Isidro.
Alguna caricia algún beso se perdió aquella noche en aquél refugio perdido,
Benito se hizo un poco más popular, lo contaron mucho tiempo por los pueblos y las aldeas vecinas, no lo contaban como leyenda, sino como un caso verdadero, mi amigo estoy seguro que le quitaría importancia y es que mi paisano ¡ Es tan sencillo!
Le he escrito estos días diciendo lo maravilloso que ha sido el borrador, haré lo posible
para buscarle un buen guionista y le he pedido por favor que me cuente alguna historia más para que yo después pueda trasmitírsela a mis amigos .
No sería malo que me contase aquella del corzo que lloraba …
¡ Lobi ,muchas veces se ponía en otra montaña y estaba largo rato mirando para su refugio ¡

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¡ AQUELLA VIEJA COCINA!

¡ AQUELLA VIEJA COCINA !
……..
Duerme la vieja cocina
en su rincón olvidada.
Guarda en su vientre ceniza
y en su boca oscura y fría
el fuego de una sonrisa
tristemente abandonada.
Desde el umbral de la puerta
voy recorriendo recuerdos,
escucho hervir el agua
en el puchero quemado,
y el humo guarda el perfume
de la abuela y su bonanza.
¡ Ay abuela ! Con tus manos arrugadas,
el café amargo se entibia,
y es tu voz tierna caricia
al desgranar como en un cuento
el recuerdo de tus ancestros
que me dieron alegrías.
Hoy me lleno de recuerdos.
Afuera vibra la vida,
vuelven mis cansados ojos,
es en un rincón,
olvidada está …
¡ Aquella vieja cocina!
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FUENTE DE LA PROCESA

Fuente de la Procesa ( Asturias )
A mis nietos por si acaso .
El agua corre entre las piedras con una eternidad detenida .
Aquí el aire huele aun desplegado de hierba y de cielo, y el ruido de los insectos es más fuerte que la circulación de la sangre.

Uno puede pensar que entre las piedras y el agua se ha hecho la paz .
Las aguas bajan cristalinas a otros prados , a otras peñas, como si fueran sueños rodantes que van llenando manantiales .

¡Agua purisima ! Fuente de la Procesa .
Vas cayendo de grada en grada en tu silencio , y quizá estés aquí olvidada "por los siglos de los siglos".

A tu lado crecen los helechos , en tus aguas beben alegres pajarillos , el tiempo es detenido , y uno es incapaz de pensar en algunos imposibles .
Agua despierta , fuente dormida , observatorio de los tiempos , de esos tiempos que vinieron pronto , o que se fueron demasiado tarde .

A este sitio me gustaría llegar ese día que ya tenga los ojos fríos , y ya no pueda ver lo
que mis ojos vieron .

¡ Mas ese día compartiré para siempre tu murmullo en la soledad de mis sueños !
Este es un rincón único para meditar .

Sobre tus piedras , sobre tu agua pondré mi corazón , sacudiré mis alas de poeta errante , y a todos los que me queréis , os invitaré a que bebáis el agua cristalina de la fuente , y qué seáis mis verdugos del ayer…

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VIEJO ROBLE

VIEJO ROBLE
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Tienes más años que yo,
y aun no se adonde quedas .
Era un prao que estaba en alto
y apenas si lo recuerdo .
Había una fuente en el prao.
quizà - no sería “Llomena “-
no lo puedo precisar,
pues el niño así lo sueña .
Habrán cambiado los arroyos ,
esta brotaba entre la hierba ,
el vino se ponía fresco
para tomar la merienda .
Todos decían que era un roble ,
y era bueno para una siesta
los Agostos son terribles
el sol apreta con fuerza .
Hoy me he acordado de ti ,
al ver esta foto bella,
te trataré de buscar ,
aunque vaya en una estrella .
Tienes que estar más viejo que yo ,
quizás te plantó mi abuelo ,
y seguro que te cantó ,
tiró la guadaña al suelo .
Aquella fuente en mitad del prao ,
seguro te delatará ,
en “ Llomena” o en otro sitio ,
yo buscaré donde estás .
El roble, viejo roble ,
la fuente que estaba en la hierba,
los recuerdos de mi infancia
que hoy escribo ,son lo mismo que una estela …
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Manuel González

UN CEMENTERIO EN EL MAIZAL

UN CEMENTERIO EN EL MAIZAL
( prosa poética)

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…si es vesrdad que Dios existe ,los que
allí descansan estarán más cerca de El

Un cementerio en el maizal ,donde no llega más que el eco de algún cencerro ,ö el murmullo de la fuente que baja al manantial .
Un silencio impresionante acompaña este lugar ,y no es que de ganas de morirse , ni de ganas de llorar , que da ganas de cantarle una tonada de la tierra . ¡oh música celestial! .
Cuatro paredes de piedra , y musgo, enredaderas , guardan la historia de un pueblo , guardan orgullo de raza y esa nobleza que impera.
-Allí arriba en la montaña , parece que hablan con Dios –
Exclaman ¡ Ave Maria! Dándole una entonación. como …que te…acercan, y sientes una sensación, entre la voz y la paz y de los praos el verdor .
Bueno pues dentro de esa paz, detrás de ese verdor, en medio del maizal, hay un pequeño rincón, con un candado oxidado, que cierra un viejo portón, que creo que lo que cierra es el viento que sacude a los “Felechus” que crecen en su interior .
¡ Cementerio de la aldea yo te canto con amor!
Y canto tu tierra santa.
Porque cuando ya no eres nadie ,cuando te mueres es ella, quien te recoge en su seno y en sus entrañas te encierra.
Cementerio tierra santa , cementerio de mi aldea.
¡ Bendito, bendito seas!


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Para vivos y muertos con un cariño fraternal.
Manuel de Viego

ALLÍ, EN MI ALDEA

ALLÍ EN MI ALDEA

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SANTA MARÍA DE VIEGO ( ASTURIAS )
Una satisfacción llevaba en el cuerpo y en alma, y unas ganas de llegar tremendas ,
Yo viajero de medio mundo ( la mitad de las veces con el pensamiento ) ahora me enfrentaba aun viaje interior, y con mis propios medios , y quería hacerlo, como lo hice a mis veinte años.
Sabía bien que para llegar a mi aldea tenía que tomar dos trenes y dos autocares , y luego andar cinco kilómetros .
Por eso digo siempre que mi aldea está donde da la vuelta el aire , - ahora , eso si-una vez que llegas te creces como otro Moises .
También llevaba una gran pena en el alma . Aquí donde habito me quedan pocos seres queridos , pero allí , en mi aldea, nada más que los recuerdos , y es un gran dolor que no te vivan , ni padres . ni hermanos y aquellos abuelos queridos , que eran monumentos en el pueblo , Algún primo si encontraré , son los hijos de los hijos de aquellos que ya se fueron .
Todas estas reflexiones se las hacia al camino , a los helechos ,a mis montañas , a los remolinos que
hace abajo el río .
Ya había dejado los trenes y los coches. y como os iba diciendo le hablaba solo al camino .
Recordaba con cariño ,que en algún sitio había escrito que allí arriba en la montaña hablo con Dios,
y no es un dicho . Le pedía , ya que los míos se habían ido ,
que las casas y los hórreos y la iglesia no se hubiesen caído, pues eran más viejos que mi abuela , y que tienen varios siglos .
Ya estoy en la plaza del pueblo ¡ y que alegría he sentido !
La iglesia esta en pie , y en el átrio , como soñé , todo llenito de musgo .
La plaza , no es una plaza , es carretera y camino , es sitio de despedidas , y es sala de baile en las fiestas , y bolera los domingos .
Aquí se ha dormido el tiempo - no se ve ningún vecino - tendré que yo ir a buscarlos comprederéis lo que digo.
Miré arriba a la montaña , y al lugar que había nacido , abajo donde canta el río , que era casa de
la abuela, y aquel árbol tan frondoso , que soñé que era mío .
- Tengo que buscar a alguien. - para pensar que aun estoy vivo , que Santa María vive ,
y que vive algún vecino .
Siento el ruido de un tractor , y cuándo se va acercado ,veo que lo conduce un niño , y detrás viene un perro, y yo grito ¡! Santo Cristo !¡. Si hay vida en esta aldea .
El chico se extrañó al verme ,y el perro me ladra fuerte .

Por entablar conversación , le digo :Si el perro muerde , y así como escondido , saca un no , con un acento que era Asturiano de oficio .
¡ Este es mi pueblo ! … le dije, y el niño se me asustó , y arrancó a toda prisa .
Grite todo lo fuerte que pude … ¿ En donde está la gente ? y creo que me entendió, y al verle
mover los hombros , comprendí , un que , se ,yo .
Me dirijo al chigre ( bar ) allí se vende de todo .
Como si no hubiese pasado el tiempo , huele a sidra, a vacas . Allí están varios mozos pegándole a las cartas , y fumando de la petaca .
Como no hablaba nadie , tuve que gritar. ¡ Vive Dios !- Que soy uno de los vuestros - y entonces la tertulia se despertó.
Me ofrecieron de todo lo que tenían , me dieron afecto y amor , me enseñaron lo que quedaba del pueblo , tuve pena e ilusión .
Les dije que quería dormir una noche en mi aldea , sentir la campana de la iglesia , que suele dos veces tañir , y que te incita a la oración y no te deja dormir .
Las casas están casi todas vacías ¿ Dónde te gustaría dormir ? ¿ En la casa de tu abuela ? , y yo les dije que sí -
Pues la casa donde naciste , esta casi caída , seguro que es de las más viejas del pueblo , sí, ya era vieja cuando nací .
Dormí en casa de la abuela , dormí debajo las mantas , olían a manzana y camuesa, y sentí crujir las ventanas y las sillas y la mesa , sentí la garrota de la abuela dando golpes en el escaño
el corredor y la puerta .
El río sonaba con aquel dulce pasar , que al caer de piedra en piedra , hacía un ruedo celestial .
Al levantar las ventanas y deslumbrarlas con la luz , me pasó algo atroz , se metieron todas las moscas que sobrevivieron del verano que pasó .
Y tuve que apagar la luz , meterme debajo de las mantas , escuchado los sonidos de esqueletos de los míos , de las ratas que viven en su interior, y rezando , eso , si, para que pronto amaneciese , y se marcharan las moscas , que no me dejaron soñar , ni me dejaron dormir …




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A LOS NIÑOS DE MI ALDEA

A LOS NIÑOS DE MI ALDEA
…
Hoy tengo ganas de cantarles
y lo haré con buena letra.
¡Hoy quiero invocar a los niños de mi aldea!
En ellos vive la continuidad,
y son el alma que por ella velan.
Tenía que haber invocado antes,
pero la vida te enreda,
y te olvidas hasta que crecen robles
allá en la alta sierra.
¡A los niños de este entorno
a los niños de mi aldea,
yo les quisiera cantar
la canción del árbol seco
o la gaviota triste
que esta muriendo en el mar!
-Lo están quemando todo -
lo están envenenando,
ya no se puede ni respirar.
Vosotros estar despiertos,
no dejéis de vigilar.
Vuestros campos que sigan verdes,
mucha leña en el hogar,
y el amor a vuestra tierra,
no añoréis cosas de fuera
y no paséis ni dolores, ni tristezas,
que tenéis todas las grandes riquezas,
que el hombre puede soñar…
……

EL CHARLATÁN DEL FERROCARRIL

(UN HOMENAJE A UNA VACA LECHERA, QUE TENDRÍA
OCHENTA Y DOS AÑOS
---------------------------------------------------El CHarlatán del Ferrocarril---------
Desde luego tengo que confesar, que cuando escribí este relato, ya había leído
"El Pricipito" y me había sosegado, con la novela de Herman Hesse" Peter Comenzind"
y digo sosegado, quizá transportado más allá de mis montañas.
Mi mente pensaba a menudo en aquella brava lucha con la naturaleza.
Recuerdo con amor aquella infancia, y la valentía de mi madre por arrancarnos del terruño.
Por aquél tiempo mamá me decía que era un charlatán, y creo que hasta tenía razón
Más yo debo de dar de una explicación, al menos a las personas mayores, pues los más pequeños no las necesitan. Los pequeños cuando reciben una alegría, sienten la necesidad de comunicársela a los demás.
Por eso y nada más que por eso mi madre me llamaba charlatán ( o sea que hablaba mucho ).
¡ Siempre recuerdo con ilusión mi llegada a la ciudad!
Yo era como otro " Comenzind", siempre soñaba con mis montañas y mis ríos, pero siempre se me antojaba ver lo que había detrás de ellos.
Así que cuando mamá tomó la decisión de venderlo todo y seguir los pasos de mi padre, que hacía un año que estaba en la ciudad, el primero que dió la campanada en el pueblo fui yo.
Desde luego fue de gran emoción, y tengo que rendirme ante las palabras de mi pobre madre , que cuando la vida se le puso dura , decía” Lo que sea de uno será de todos .·
Veo a mis paisanos , regateando una peseta , para llevarse todo lo que merecía la pena , y me acuerdo como se le llenaron los ojos de lágrimas a mamá , cuando se llevaron la máquina de coser , que era con la que nos hacía toda la ropa .
Y no. digamos cuando vino aquel tratante y se llevo la vaca, sobre todo yo, que por coincidencia había nacido la misma noche que la " Pinta", o sea, que mi madre estaba de parto, y tabique por medio también " La Galana".
Así que la vaca estaba en su mejor momento, terminaba de cumplir los cinco años.
Pero todo estaba decidido había que partir mañana.
Me despedí de Charito la del Chigre , y fui a recordarle al tío Jacinto que no se olvidara
llevarme en su caballo, hasta donde pasa el autocar, pues así me lo había prometido.
¡ Aquella noche me despedí de los árboles, del río y de la plaza!
¡ Las montañas vieron mi contento, y vieron como amorosamente las saludaba!
Me habían dicho que en la ciudad que las casas eran de cristales de colores, y yo me imaginaba que nunca más volvería a tener miedo, pues a través de la ventana vería siempre a mamá y a los demás, cuando se quedan en la cocina y me mandan a dormir, y sólo por que soy pequeño o porque quieren hablar de algo que no conviene que yo escuche.
Todos lloramos al partir, y mis paisanos también,( claro que ellos era porque se quedaban).El que más lloró desde luego fue mi tío Jacinto.
¡ Siempre he estado orgulloso de tener un tío así!
¡ Además que todos no han tenido un tío que tuviese un caballo tordo!
En el caballo fuimos bien, pues mi tío entre beso y beso me hizo prometerle que cuando aprendiese a escribir, le tenía que contar como son esas casas de cristales de colores, pues él tampoco las conocía.
Luego llegó el autocar y montamos, y tanto mis hermanos como yo, devolvimos lo que habíamos desayunado.
Recuerdo que algunos nos decían: ya veréis " En el tren se va mejor", y recuerdo también que mi madre, todo lo que sabía decirme …
¡ Tienes que dormir antes que venga el revisor!
¡! Dormir yo !¡¡ Que tanto había soñado, con saltar aquellas montañas y ver las casas de cristal o tantas fuentes luminosas!
Veía los árboles que se movían, y le dije a mamá:¿ Es qué los árboles se vienen con nosotros?
Miraba como en los ríos se reflejaba la luna, y le decía a mi madre:
¿ Este es el río del pueblo que va camino del mar?
Y mamá me sonreía …- no hijo, no - Este es otro río.
Pero yo seguía pensando que no había más río que mi río, ni árboles más que mis castaños y mis robles.
¿ Allá en la ciudad habrá sólo casas de cristal y fuentes luminosas, o habrá también árboles y ríos?.
Tantas y tantas cosas pasaron por mi vista, y yo constantemente preguntaba.
Pero la mayoría de las veces, todo lo que tenía por respuesta, era: ¡ Cállate niño que viene el revisor!
¡ Con lo alegre que tiene que ser viajar en los trenes y poder hablar con los otros viajeros, y saber por ellos, cual es la parte más bonita del mundo!.
Y ahora si me lo permitís, os voy a describir como era el revisor.
Era un hombre alto con uniforme azul y galones de oro. Y con mucha cortesía iba pidiendo unos cartones a toda la gente, y les hacía unos agujeros -
- Cosa que no me pareció un oficio muy flamante -
¡ Pero que sabía yo de los oficios de los hombres!
¡ Pero que sabía yo de las cosas que pasan en las ciudades!
- Cuando llegó a nosotros, me miró y preguntó: ¿ Este niño, cuantos años tiene?
Mi madre me apretó con más fuerza que nunca.
Creo que aquel día me hizo más pequeño. Luego dijo…Tiene cuatro.
- Yo entre sus brazos me reía: ¿ Y cómo puede ser que yo tenga cuatro, si la vaca tiene cinco?.
si estoy cansado de oírles decir que nacimos la misma noche.
¡ Desde luego las personas mayores son rarillas, y a veces dicen mentiras!
Por eso no pude resistirlo, y no me importó que me siguieran llamando charlatán, y dije…
¿ Pero no es verdad mamá, que usted me dijo que ya tenía cinco años?

Y no quise nombrar lo de la vaca, por miedo a que pensaran que era un resabiado.
El revisor hizo pagar medio billete, y a mamá se le subieron los colores.

Pero luego ya pude charlar tranquilamente toda la noche.

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ALGO HA FLORECIDO EN MI

ALGO HA FLORECIDO EN MI
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Algo ha florecido en mi,
es cierto que nací en tus laderas
de esos montes Asturianos
llenos de verdes praderas .
Algo ha florecido en mi,
me he convertido un poco en viento,
he movido a los helechos
y los he puesto en movimiento.
Algo ha florecido en mi,
esta todo como entonces
las casas y las "calellas"
las cuadras y corredores.
Nos hemos hecho viejos los dos
necesitamos algún revoco,
a ti se te ve en las piedras
y a mi se me ve en los ojos.
¡ Mas yo te veo tan hermoso!
Pueblo mío tan entrañable,
sobre todo entre esa gente
con su hablar interminable,
La verdad es que faltan muchos
y siempre es bueno recordarles,
yo los recuerdo casi siempre en la plaza,
en la romería, en el baile.
O hablando de sus vacas
y que siempre hacen porfías,
de la hierba que se seca
arriIba en las praderías .
Algo ha florecido en mí,
hoy te he vuelto de nuevo a ver
a ti se te ha parado el tiempo,
y yo creo que he empezado a nacer.
Algo ha florecido en mí…

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ROMERÍA DE ARCENORIO

Yo siembro a todo viento LXXXIV
De mes a mes desde el corazón de España
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ROMERÍA DE ARCENORIO

( El ejercito de las guadañas )
Volvíamos de Arcenorio , Dora , Paulino ,Adolfo y yo , y como de costumbre había invitado a mi amigo el escritor .
El día fue duro, pues era largo el camino y entre visitar la ermita y danzar al son de la gaita , se había pasado el día .
Veníamos apretando el trote del caballo , pues decía Dora que teníamos que llegar antes que anocheciera porque aún quedaban maquis en la montaña .
Ellos , mis primos , venían bien ,pues estaban acostumbrados a cabalgar , pero yo venía de la capital y aunque había servido en caballería no avanzaba nada con aquel jamelgo que me preparó mi tio Jacinto .
Como os digo , solía quedarme retrasado , a veces era algún otro el que también se quedaba y como además habíamos chupado bien de la bota , pues eso, teníamos que hacer nuestras necesidades fisiológicas .
La última vez que me quedé atrás , recuerdo que fue Dora quien dijo :Ahora ya no te pierdes , aquellas son las luces del pueblo( y eran pocas ) Solté las riendas del caballo y el sólo me llevaba , sabia el camino de la casa mejor que yo , además le esperaba su pienso y el animal tiraba de su cuerpo .
Al llegar cerca del pueblo , vi. que había dos esperándome y creí que eran Paulino y Adolfo , pues Dora no podía ser , ya que llevaba un caballo tordo y se distinguía de lejos , cuando vi. que no eran ellos me puse muy nervioso .
Al llegar a su altura , di . las buenas noches y traté de seguir adelante , pero uno de ellos gritó . ¡ Eh , chaval, para! ¿ De donde vienes tan solo? ( como me hubiese agarrado al amigo escritor para describir aquellos personajes )
Expliqué : que venia de Arcenorio y que venia mal por la caminata , que no estaba acostumbrado al caballo y que mis primos iban delante , a lo que añadió el más joven
¡ Qué lástima!
Me ofrecieron un cigarrillo , que no acepté ., porque no fumaba y además lo que yo tenía ganas era de salir corriendo , entonces el más joven preguntó al otro..
¿ No nos quedamos con nada?
No, Añadió- Si quieres nos quedamos con el rapaz “ Por qué al no haber pan buenas son tortas ”
Yo en ese momento perdía los estribos , nunca mejor dicho y no me acordaba para nada que estaba escocido .
Mi pensamiento hablaba con el amigo escritor , al mismo tiempo que mis labios repetían una y otra vez., Maricones , maricones ….
Se oían voces y gritos y pensé…¡ Bueno ya estoy en el pueblo!
Según me iba acercado, los gritos sonaban más fuertes , pensé …
¿ Estarán regañando en el chigre?
Ya venían en mi busca los primos , lo que fue de una inmensa alegría .
Pero como las malas noticias no vienen solas, o la gente le gusta darlas a dúo o por triplicado , aquello sonó a miedo .
¡ Han matado al hijo de del tio … ¡
Aquello del encuentro en el camino y ahora la noticia de mis primos me había puesto tan nervioso que se me cortaba el habla ¿ Cómo me hubiese gustado tener un caballo con alas para salir volando del pueblo .
Cuando llegamos al Chigre las noticias ya eran otras , estaba todo el pueblo en la calle con palos , con guadañas y querian ir en busca de los asesinos . Cual no sería mi sor presa al escuchar … ¡ Asesinos los civiles!
Parece ser que cuando llegaron los guardias , venían buscando a los maquis . pues alguien les debió de avisar que estaban en casa de Julio y que querían llevarse las vacas y al cruzar por el Puente de Milo , pasó por allí el chaval . le dieron el alto y como no paró, porque el miedo era muy grande en esa época , al pobre le dejaron seco al lado del río .
Desde luego nunca vi. a la gente del pueblo con más ganas de venganza que aquella noche .
Al frente de el “ Ejercito de la Guadañas”, estaba el padre de Julio . Nada era saber que en casa de su hijo , primero habían estado los maquis y ahora estaban los civiles, y que le estaban interrogando fuertemente , como solían hacer ellos .
Desde luego los maquis habían estado en casa de Julio y creo que se habían llevado las vacas y algo de comida que le habían pedido a Teresa , pues a Julio no lograron pillarle , ya que con gran valor se tiró desde el desván por la parte de atrás de la casa y se perdió entre los maizales .
Cuando llegaron los civiles ¡ Donde estarían ya los maquis !
Ellos en la aldea no mataron a nadie , bajaban por comida , tenían que seguir viviendo .Avanzaba el ejercito de mis paisanos con el padre de Julio al frente , pero al llegar a la calella donde vivía su hijo , algunos ya se iban haciendo los remolones – el miedo era grande –
Al llegar a la esquina de la casa , ya nadie se atrevió a avanzar y se callaron como muertos
Sólo el padre fue a llamar a la puerta de su hijo .
- Nunca lo hubiese hecho _
Los guardias civiles debían estar nerviosísimos , después de matar al mozo en el puente.
O debieron figurarse que regresaban los maquis y que iban a matarlos allí dentro de la casa .
Sin mediar palabra acribillaron desde el interior al pobre viejo.
La gente huyó a la desbandada .
Los guardias al comprobar su segunda equivocación , se perdieron también por los maizales . Mientras, la pobre Teresa , horrorizada , pedía auxilio y tomaba entre sus brazos el cuerpo ensangrentado .
-Buena Romería de Arcenorio , le dije al escritor .
Pero no pudo contestarme , pues también el estaba llorando ...

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Relato certero, si acaso un poco novelado , donde omito varios nombres, que se me escapan de la mente, por la fuerza de los años ,

Manuel González Alvarez

SEGURÉ CANTANDO

SEGUIRÉ CANTANDO
Precisamente por que no estoy cerca de ti,
por amarte como nadie te haya amado,
precisamente por no ver tus prados verdes
quisiera cantarte como nadie te ha cantado,
con el canto del terruño,
son de guadaña y arado.
Soñar que me vuelvo hierba,
soñar que me vuelvo árbol
y cantar_fuerte_a mi tierra
desde el valle hasta el barranco.
¡Quisiera en las aguas claras
que corren por tus riveras
ser como el cauce del río,
que pasa el agua y se queda!
Ser otoñada o semilla,
ser viento de madrugada,
el que mueve los maizales
y el que aventa la parva,
borrín en las altas lomas,
cantar en las tierras bajas,
y eco de viento y tonada
para cantar a mi tierra
como cantan las rapazas,
con ese son que es eterno
como el pacer de las vacas.
Y subir al altozano
que mi tierra ya es montaña,
cantar a grito, con fuerza
que es un pedazo de España.
Y que el eco y las canciones
las repita la cañada,
que les llegue a mis paisanos
con son de tambor y gaita.
Y cuando ya la materia,
de tanto correr, gastada,
sea convertida en ceniza,
aventársela al Dios bueno
para que El la reparta.
……………
Seguiré cantando al inclinar la cabeza,
a mis prados, y a mis sierras,
al Dios que me vio nacer,
y al Dios que de Ti me aleja.
Manuel González Álvarez