LAS MOSCAS
Este relato que escribo es de una casa prestada, una casa solitaria ,en donde era el convidado intimo , en una visita nocturna.
La puerta ha cerrado a la noche y por fuera las ventanas agolpan las moscas moribundas del verano .
Estoy aquí como pájaro roto y, la cabeza me da vueltas con nombres falsos , que aunque los gritase no respondería nadie .
Paredes blanqueadas que sólo pueden ver a un regresado.
- Aquí voló mi infancia- y a mi madre lloro sin que me escuche, y el bastón de la abuela va marchando en la sala , tropezando toses y esqueleto .
Todo vuelve a su bruma, y en mi cerebro los pasos suenan por la casa del silencio .
La casa todavía esta de pie y, parece que todos los recuerdos regresan al pasado, como si fuese el último auxilio .
Cruza un niño jugando a la ruleta con su pasado perdido .
Hay ojos abiertos que no miran : y el bastón de la abuela tropieza en el escaño sonando como hueso entre las piedras .En el reloj de la iglesia, suenan las campanas dos veces cada hora , como diciéndome que no olvide el tiempo pasado .
Como reptiles , las moscas pasan por debajo la ventana , van buscando la única luz que las alumbran.
Cierro los ojos y quiero regresar al presente , pero la casa sigue navegando hacia el vacío…
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